Bob tiene 32 (años - Bob no es John Holmes)

Bob se despertó esta mañana en casa de A. y M., que le prepararon un delicioso desayuno de bollería industrial de primera. Y todos los mimos caseros posibles.

Anoche Bob llegó a la terrible conclusión de que en agrOT si quieres ser favorito tienes que tener la piel fatal (Bisbal, Carrasco, el de anoche...)

Después vio un rato Crónicas Marcianas y supo que descubrir a un ser como esa ex ¿concursante? de GH no puede ser otra cosa que una señal del destino. Bob lo flipó con Celeste Aida, esa chica que es puta/o no, miembro del PP/o no, abogada de prestigio/o no...

Bob ha venido al trabajo leyendo las memorias de Edith Wharton, "Una mirada atrás" y se ha quedado prendado de la respuesta que la pequeña Edith dio a su tía cuando le preguntó qué quería ser de mayor:
"La mujer mejor vestida de Nueva York"

Bob ya lo pensará (cuando sea mayor)

Bob cumple hoy 32 años. Gracias Señor Clarins París. Gracias Señor Vichy Suisse (al Vichy de París, ni agua...). Gracias señores de Biotherm. Gracias Señora Estée Lauder. Gracias Señora Shiseido.
Gracias amigos.
Gracias amor. Y gracias por el poema de Guillermito que me enviaste esta mañana:

Tu capricho y tu edad, según se mire,
provocan tus defectos o tu encanto;
y te aman por tu encanto o tus defectos,
pues tus defectos en encanto mudas.
(...)

Shakespeare, Celeste Aida y Bob lo saben: Bob es una persona extraordinaria y ha abierto este Diario para que nadie se lo pierda...